Soy un viajero, no puedo terminar de acomodar lo que no debe estar acomodado. Este no es mi hogar, esta es mi travesìa por algùn lugar, eso y nada màs. No puedo deshacer mi maleta, no puedo terminarme de asentar, es inevitable el sentido de desapego que tengo que encarnar; nada de aquì continuarà, despuès de unas semanas todo se habrà acabado, la ropa, las cosas, los recuerdos, las memorias, volveràn a la maleta para regresar a casa, a mi hogar, a mi ùnica casa, mi ùnico lugar de asentamiento. Enamorarse es opcional, preferiblemente la opciòn de que no suceda, claramente, pero ¿què pasa si sucede? Pues entonces habrà que disfrutarse y dejar que sea lo que deba ser, todo es asì, simplemente es... Soy un transeúnte, voy de un lugar a otro, de este lado de la calle al siguiente, aquèl no se pone triste al dejar una calle atràs, aquèl no se pone triste por las experiencias que ya no seràn, aquèl no se deprime por los momentos continuos del lugar que deberà, con el tiempo, olvidar....